No es el vac\u00edo donde crecen los pasos,
sino la tierra que se pliega distinta.
Una geograf\u00eda de huesos
que trazan senderos imprevistos,
mapas en braille sobre la piel del mundo.<\/p>\n\n\n\n
La luz no siempre entra por la ventana esperada.
A veces es un rumor en la oscuridad,
un latido contra el cristal opaco del o\u00eddo,
un color que vibra donde solo hay sombra.
Un aroma que dibuja caminos en la niebla,
una brisa que habla en alfabeto de escalofr\u00edos.<\/p>\n\n\n\n
(\u00bfQui\u00e9n define la l\u00ednea?
\u00bfEl muro o el aire que lo rodea?
\u00bfLa palabra atrapada o el gesto que la libera?
\u00bfEl laberinto sin espejos o la br\u00fajula interna
que talla norte en la sombra?)<\/p>\n\n\n\n
Hay jardines que florecen en el silencio,
ra\u00edces que abrazan la piedra hasta hacerla f\u00e9rtil.
Un pulso que no sigue el comp\u00e1s del reloj,
sino el ritmo hondo de su propio oc\u00e9ano.
La memoria no es \u00e1lbum de retratos fijos,
sino un caleidoscopio de sensaciones tejidas,
un refugio donde el tiempo se curva como un r\u00edo.<\/p>\n\n\n\n
Las alas no siempre despliegan plumas al viento.
A veces son ra\u00edles de acero bajo la piel,
un motor sordo que empuja
contra la gravedad del l\u00edmite,
la voluntad plegada, origami indomable,
que se despliega paso a paso, pliegue a pliegue,
construyendo puentes de aire s\u00f3lido.<\/p>\n\n\n\n
No es ausencia. Es un lenguaje distinto.
Un c\u00f3digo grabado en nervios
que cantan otra melod\u00eda.
La piel recuerda el viento que no acaricia,
los ojos escuchan la m\u00fasica
que los ojos no ven.
Las manos leen el eco de las formas ausentes,
traducen el mundo en nudos de luz y presi\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
El esp\u00edritu no es estatua
que la tormenta quiebra.
Es la semilla que agrieta el asfalto,
el r\u00edo que busca su cauce
aunque le cambien el lecho mil veces,
el fuego que arde con le\u00f1a mojada,
humeante, pero arde.
Es la sombra que, alarg\u00e1ndose,
revela nuevas fuentes de sol.<\/p>\n\n\n\n
No superan. Persisten.
No rompen. Se adaptan.
No vuelan como los dem\u00e1s.
Encuentran su atm\u00f3sfera.
No son h\u00e9roes de f\u00e1bula.
Son cart\u00f3grafos de lo posible,
dibujando, con tiza fr\u00e1gil y mano firme,
un nuevo continente
en el mapa de lo humano.<\/p>\n\n\n\n
Es la vida, no menos intensa,
en el molde distinto que la contiene.
Es el canto que surge de la grieta,
la luz que nace justo donde el \u00e1ngulo cambia,
el v\u00e9rtice inesperado
donde el horizonte se multiplica.
Son los navegantes del interior,
que en la marea del l\u00edmite,
descubren islas de un archipi\u00e9lago invisible,
iluminado por un faro que solo ellos saben ver.<\/p>\n\n\n\n
\nPremiado con el Acc\u00e9sit en IX Certamen Internacional sobre Discapacidad \u00abMar\u00eda Fenollosa\u00bb 2025<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
M\u00e1s sobre Cultura<\/a><\/h4>\n\n\n\n
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